El Palast der Republik, Berlín

En octubre de 2017 se inaugura en el Museo Barberini de Potsdam una nueva exposición titulada Behind the Mask: Artists in the GDR. Entre las obras expuestas se encuentran dieciséis pinturas de gran tamaño encargadas originalmente por el Gobierno Democrático Alemán (RDA) para exhibirse en el Palast der Republik, el edificio del parlamento y el centro cultural que se inauguró en el sitio que anteriormente ocupaba el palacio real de Berlín en 1976.1 Las dieciséis pinturas incluyen obras de algunos de los artistas más prominentes de la RDA, incluidos Bernhard Heisig y Wolfgang Mattheuer, y aunque estilísticamente eclécticas, todas fueron respuestas a una sola pregunta: ¿se permite a los comunistas soñar? (dürfen Kommunisten träumen?) Las pinturas no han estado en exhibición pública durante más de veinte años.2

Palast der Republik, 1977. Fuente: István Csuhai, vía Wikimedia Commons.

Gran parte del arte y la arquitectura de la RDA se ocultaron, o peor aún, se destruyeron, después de la caída del Muro de Berlín en 1989 y la reunificación de Alemania al año siguiente. El Palast der Republik cerró sus puertas a parlamentarios y al público en 1990, y fue demolido lenta y minuciosamente entre 2006 y 2008. La primera vez que vi el edificio condenado fue en una mañana amargamente fría de febrero de 2005. Lo vi desde Unter Den Linden, a través de un espacio abierto azotado por el viento y desolado. Ese día, siete letras mayúsculas de neón de seis pies de altura se colocaron en la parte superior del edificio, deletreando la palabra ‘ZWEIFEL’ (duda). Siendo este mi primer viaje a Berlín, y con poco conocimiento de alemán en ese momento, no tenía ni idea de qué era el edificio, o para qué se había destinado. El edificio parecía un cobertizo gigante, así que asumí que debía ser un hipermercado de algún tipo, que ZWEIFEL era la respuesta de Alemania a Walmart…

Lars Ramberg, Zweifel, Palast der Republik, 2005. Fuente: Jula2812, a través de Wikimedia Commons

Más tarde me enteré de que el artista noruego Lars Ramberg había instalado las letras como parte de una obra de arte que comentaba las incertidumbres que rodeaban el destino del edificio y, más ampliamente, la identidad de Alemania Oriental.3 Casi al mismo tiempo, también me encontré con la encantadora pieza cinematográfica de Tacita Dean, Palast, en la Galería Tate de St Ives, y hasta el día de hoy no puedo estar seguro de si el recuerdo que conservo de la catedral vecina reflejada en las ventanas del Palast der Republik proviene de mis propias observaciones de primera mano, o de segunda mano, de la película de Dean…4

© Tacita Dean, cortesía de Frith Street Gallery, Londres y Marian Goodman Gallery, Nueva
York / París. Fuente: www.tate.org.reino Unido

Los recuerdos confusos provocan dudas, tan turbios como un día gris de invierno en la capital alemana, el tipo de día que te hace preguntarte si Wim Wenders rodó en color toda su película de 1987 Wings of Desire; lo había hecho en condiciones monocromas similares. Ambigüedades de este tipo son totalmente apropiadas cuando se trata de monumentos de Berlín a su pasado, presente y futuro, algunos de los cuales sobreviven mientras que otros como el Palast ya se han ido, y otros todavía existen (o solo han existido) como ideas, medio dementes o de otra manera.

De lo que no tengo ninguna duda es de que el Palast der Republik estaba allí. Lo vi más o menos intacto solo dos veces. La primera vez, en esa mañana de febrero de 2005, con los ojos abiertos en la maravilla y la ignorancia, nubes de aliento helado contra el cielo gris, y luego más tarde en el mismo año, a través de la oscuridad y la fuerte llovizna de una noche de diciembre, en mi segunda visita a Berlín. En los años siguientes, a lo largo de varias estancias prolongadas en la ciudad, pasé regularmente por lo que quedaba del Palacio mientras recorría calles y plazas, a través del calor del verano y el frío del invierno, juntando las ideas y los argumentos de mi tesis. En estos encuentros posteriores vi que el edificio soportaba un proceso de disección indigno y laborioso, ya que fue desmantelado bloque por bloque de hormigón, viga por viga de acero, y 25.000 toneladas de este último material se reutilizaron para construir el Burj Khalifa en Dubai.5

Palast der Republic durante la demolición, 2008. Fotografía del autor.

En verdad, la demolición del Palast había comenzado mucho antes de que yo lo viera por primera vez. Fue el descubrimiento de grandes cantidades de asbesto en el tejido del edificio lo que llevó a su cierre en 1990. A mediados de los años noventa, las autoridades berlinesas despojaron la fachada principal de su escudo de la RDA, un gesto documentado por Sophie Calle en su obra Die Entfernung de 1996. En 2003, el asbesto, el revestimiento de mármol del edificio y el resto de los accesorios y accesorios del edificio se habían eliminado. El Palast der Republik que vi en 2005 ya era poco más que una concha.

Hay mucho que lamentar sobre la regeneración de Berlín después de la reunificación, mucho que aplaudir también, pero no puedo evitar sentir que la demolición del Palast der Republik robó a la ciudad una de sus declaraciones arquitectónicas más importantes. Las razones aducidas para su demolición, y los argumentos a favor y en contra de ella, están bien documentados, al igual que los para su reemplazo, una reconstrucción del palacio real de Berlín que está programada para completarse en 2019.6 ¿Qué palabra debería escribirse en letras de neón de seis pies de altura sobre este edificio, me pregunto?

Sin duda, el nuevo Palacio será una vista impresionante, pero ¿a qué costo la pérdida de la notable incongruencia del Palast demolido, sentado tan descaradamente como lo hizo una nave espacial revestida de mármol y vidrio, en medio de las antigüedades de Berlín Guillermina, esta Atenas en el río Spree? Las maravillas arquitectónicas de la ciudad son múltiples, pero ¿cuántos otros de sus edificios son capaces de hacer que el corazón salte de un latido, como podría hacer el Palast, cuando el sol poniente de la tarde se pone en sus decadentes ventanas con espejos de cobre?

Vestíbulo del Palast der Republik, que muestra las lámparas de Erich y varios de los Kommunisten träumen de Dürfen? pintura. Fuente: Postal de la propia colección del autor

En 1993, al fotógrafo Thorsten Klapsch se le permitió documentar los interiores abandonados del Palast. Según mi propia experiencia de edificios públicos de la posguerra en Inglaterra, los interiores son con frecuencia más impresionantes que el exterior(cf. el Teatro Nacional y otros edificios en Southbank de Londres, the Barbican, biblioteca pública de Southend-on-Sea).7 El Palast der Republik no fue una excepción. Me hubiera gustado ver de primera mano esas dieciséis pinturas, in situ debajo de la miríada de luces que iluminaban el vestíbulo que dio al Palast su apodo, Erich’s Lampenladen (tienda de lámparas Erich). También me hubiera gustado explorar los trece bares y restaurantes del edificio, reclinarme en una silla cómoda en el bar de leche del Palast y mirar el horizonte fracturado de la ciudad a través de un mar de Trabants estacionados.

Barra de leche en el Palast der Republik. Fuente: Postal de la propia colección del autor.

La mayor pérdida, tal vez, es la de otra de esas fascinantes yuxtaposiciones que Berlín tuvo en abundancia. Una yuxtaposición de estilos, materiales y propósito, a través de la cual se podía tener una idea de cuán feroz era el campo de batalla ideológico de la ciudad antes de 1989. Ese sentido se está erosionando rápidamente ahora, a medida que crece la inversión corporativa en la ciudad y el aburguesamiento continúa a buen ritmo. Esperemos que la exposición del Museo Barberini pueda conducir a un mayor reconocimiento y reavivar el debate sobre el arte y la arquitectura de la RDA.

Notas

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