Der Palast der Republik, Berlin

Im Oktober 2017 wird im Museum Barberini in Potsdam eine neue Ausstellung mit dem Titel Behind the Mask: Artists in the GDR eröffnet. Zu den ausgestellten Werken gehören sechzehn große Gemälde, die ursprünglich von der Deutschen Demokratischen Regierung (DDR) für den Palast der Republik in Auftrag gegeben wurden, dem Parlamentsgebäude und Kulturzentrum, das 1976 auf dem Gelände des ehemaligen Berliner Königspalastes eröffnet wurde.1 Die sechzehn Gemälde umfassen Werke einiger der prominentesten Künstler der DDR, darunter Bernhard Heisig und Wolfgang Mattheuer, und obwohl sie stilistisch vielseitig sind, waren sie alle Antworten auf eine einzige Frage: Dürfen Kommunisten träumen? (dürfen Kommunisten träumen?) Die Gemälde sind seit über zwanzig Jahren nicht mehr öffentlich ausgestellt.2

Palast der Republik, 1977. Quelle: István Csuhai, über Wikimedia Commons.

Nach dem Fall der Berliner Mauer 1989 und der Wiedervereinigung Deutschlands im folgenden Jahr wurde ein Großteil der Kunst und Architektur der DDR versteckt – oder schlimmer noch zerstört. Der Palast der Republik schloss 1990 seine Türen für Parlamentarier und Öffentlichkeit und wurde zwischen 2006 und 2008 langsam und mühsam abgerissen. An einem bitterkalten Morgen im Februar 2005 sah ich das zum ersten Mal. Ich sah es von der Unter den Linden, über einen windgepeitschten und trostlosen offenen Raum. An diesem Tag standen sieben sechs Fuß hohe Neon-Großbuchstaben auf dem Gebäude und buchstabierten das Wort ZWEIFEL. Dies war meine erste Reise nach Berlin, und mit spärlichen Deutschkenntnissen zu der Zeit, Ich hatte keine Ahnung, was das Gebäude war, oder zu welchem Zweck es beabsichtigt war. Das Gebäude sah aus wie ein riesiger Schuppen, Also nahm ich an, dass es sich um einen Hypermarkt handeln muss, dass ZWEIFEL Deutschlands Antwort auf Walmart war…

Lars Ramberg, Zweifel, Palast der Republik, 2005. Quelle: Jula2812, via Wikimedia Commons

Später erfuhr ich, dass der norwegische Künstler Lars Ramberg die Buchstaben als Teil eines Kunstwerks installiert hatte, das die Unsicherheiten rund um das Schicksal des Gebäudes und im weiteren Sinne die ostdeutsche Identität kommentierte.3 Ungefähr zur gleichen Zeit begegnete ich auch Tacita Deans wunderschönem Filmstück Palast in der Tate Gallery in St. Ives, und bis heute kann ich nicht sicher sein, ob die Erinnerung an die benachbarte Kathedrale, die sich in den Fenstern des Palastes der Republik widerspiegelt, aus meinen eigenen Beobachtungen stammt aus erster Hand oder aus zweiter Hand aus Deans Film…4

© Tacita Dean, Courtesy Frith Street Gallery, London und Marian Goodman Gallery, New
York/Paris. Quelle: www.tate.org.uk

Verschwommene Erinnerungen wecken Zweifel, so trüb wie ein grauer Wintertag in der deutschen Hauptstadt – ein Tag, an dem man sich fragt, ob Wim Wenders seinen Film Wings of Desire von 1987 tatsächlich in Farbe gedreht hat; er hatte es gerade unter ähnlichen monochromen Bedingungen getan. Mehrdeutigkeiten dieser Art sind durchaus angebracht, wenn es um Berlins Denkmäler seiner Vergangenheit, Gegenwart und Zukunft geht, von denen einige überleben, während andere wie der Palast jetzt verschwunden sind, und andere noch existieren (oder immer nur existiert haben) als Ideen, halb verrückt oder anders.

Ich habe keinen Zweifel daran, dass der Palast der Republik dort war. Ich sah es mehr oder weniger intakt nur zweimal. Das erste Mal, an diesem Februarmorgen 2005, mit großen Augen vor Staunen und Unwissenheit, gefrorene Atemwolken vor grauem Himmel, und dann später im selben Jahr, durch die Dunkelheit und den schweren Nieselregen eines Dezemberabends, bei meinem zweiten Besuch in Berlin. In den folgenden Jahren kam ich bei mehreren längeren Aufenthalten in der Stadt regelmäßig an den Überresten des Palastes vorbei, kreuzte Straßen und Plätze, durch Sommerhitze und Winterkälte und setzte die Ideen und Argumente meiner Abschlussarbeit zusammen. Bei diesen späteren Begegnungen sah ich, wie das Gebäude einen würdelosen und mühsamen Zerlegungsprozess durchmachte, als es Block für Betonblock, Träger für Stahlträger demontiert wurde, wobei 25.000 Tonnen des letzteren Materials für den Bau des Burj Khalifa in Dubai wiederverwendet wurden.5

Palast der Republik beim Abriss, 2008. Eigenes Foto des Autors.

In Wahrheit hatte der Abriss des Palastes begonnen, lange bevor ich ihn zum ersten Mal sah. Es war die Entdeckung großer Mengen Asbest in der Bausubstanz, die 1990 zur Schließung des Gebäudes führte. Mitte der neunziger Jahre entzogen die Berliner Behörden der Hauptfassade das DDR-Wappen, eine Geste, die Sophie Calle in ihrer Arbeit Die Entfernung von 1996 dokumentierte. Bis 2003 waren der Asbest, die Marmorverkleidung des Gebäudes und der Rest der Gebäude entfernt worden. Der Palast der Republik, den ich 2005 sah, war schon kaum mehr als eine Hülle.

Es gibt viel zu bedauern über Berlins Regeneration nach der Wiedervereinigung – auch viel zu applaudieren – aber ich kann nicht anders, als das Gefühl zu haben, dass der Abriss des Palastes der Republik der Stadt eines ihrer wichtigsten architektonischen Statements beraubt hat. Die Gründe für den Abriss und die Argumente dafür und dagegen sind gut dokumentiert, ebenso wie die für seinen Ersatz, eine Rekonstruktion des Berliner Königsschlosses, die 2019 fertiggestellt werden soll.6 Welches Wort sollte in sechs Fuß hohen Neonbuchstaben auf diesem Gebäude geschrieben werden, frage ich mich?

Zweifellos wird das neue Schloss ein beeindruckender Anblick sein, aber zu welchem Preis der Verlust der bemerkenswerten Inkongruenz des abgerissenen Palastes, der so dreist wie ein mit Marmor und Glas verkleidetes Raumschiff inmitten der Antiquitäten des wilhelminischen Berlins, dieses Athens an der Spree, saß? Die architektonischen Wunder der Stadt sind vielfältig, aber wie viele andere Gebäude sind in der Lage, das Herz höher schlagen zu lassen, wie es der Palast tun könnte, wenn die Abendsonne die verfallenden kupferverspiegelten Fenster in Brand setzte?

Foyer des Palastes der Republik mit Erichs Lampen und einigen der Dürfenden Kommunisten träumen? Wandmalereien. Quelle: Postkarte aus eigener Sammlung

1993 durfte der Fotograf Thorsten Klapsch die verlassenen Innenräume des Palastes dokumentieren. Aus meiner eigenen Erfahrung mit öffentlichen Gebäuden der Nachkriegszeit in England sind die Innenräume häufig beeindruckender als die Außenseite (vgl. das Nationaltheater und andere Gebäude an der Londoner Southbank, the Barbican, Southend-on-Sea Public Library).7 Der Palast der Republik war keine Ausnahme. Ich hätte mir diese sechzehn Gemälde gerne aus erster Hand angesehen, in situ unter den unzähligen Lichtern, die das Foyer beleuchten, das dem Palast seinen Spitznamen Erich’s Lampenladen gab. Ich hätte auch gerne die dreizehn Bars und Restaurants des Gebäudes erkundet, mich in einem bequemen Stuhl in der Milk Bar des Palastes zurücklehnen und über ein Meer geparkter Trabants auf die gebrochene Skyline der Stadt blicken können.

Milchbar im Palast der Republik. Quelle: Postkarte aus der eigenen Sammlung des Autors.

Der größte Verlust ist vielleicht der eines anderen dieser faszinierenden Gegenüberstellungen, die Berlin einst im Überfluss hatte. Eine Gegenüberstellung von Stilen, Materialien und Zweck, durch die man ein Gefühl dafür bekommen konnte, wie heftig ein ideologisches Schlachtfeld die Stadt vor 1989 war. Dieser Sinn erodiert jetzt schnell, da die Unternehmensinvestitionen in die Stadt wachsen und die Gentrifizierung weiter voranschreitet. Hoffentlich kann die Ausstellung des Museums Barberini zu einer größeren Anerkennung und Debatte über Kunst und Architektur der DDR führen.

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